Parece não ficar nada, dissoluções.

Como se o tempo no varrer cíclico

volvesse tudo ao vaporoso

e à nada de novo permitisse a entrada

até o segundo zero, do minuto zero, da hora zero,

dia, mês e ano do tempo certo.

Quem sabe desse calendário?

Virá nele as resoluções solucionáveis,

a permissão ao cultivo dos sonhos,

a possibilidade do acontecer, mesmo em suor, pelo o que vale?

Terá por vez inédita dedos doces em inteligível linguagem?

Esse esfacelar em grão

sem saber-se areia ou semente,

essa busca cega do que rega a alma

venta a bússola dos rumos,

é catavento de pensamento no centro da tempestade

e o único sonhar possível atrela-se ao por favor:

a renovação da vida, um início a iniciar-se...